Der Bentley wurde immer schneller. Mit nahezu hundert Stundenkilometern schoß er auf die scharfe Rechtskurve zu.
"Bremsen Sie doch! Bremsen!" kreischte Mary Stratton mit vor Entsetzen weitaufgerissenen Augen.
"Das mach' ich ja!" brüllt Bryant. "Aber die Bremse spricht nicht an!"
"Um Gottes willen!" schrie das Mädchen auf dem Beifahrersitz und schlug die Hände vors Gesicht.
Ruckartig riß der Driver den Hebel der Handbremse hoch. Auch sie versagte.
"Raus!" schrie er Mary Stratton an. "Los, springen sie!"
Gleichzeitig stieß er die Tür neben sich auf und ließ sich hinausfallen.
Mary Stratton aber war wie gelähmt vor Schreck und Todesangst.
Don Bryant lag noch am Boden, völlig benommen von dem Sturz, mit schmerzenden Gliedern und brennenden Hautabschürfungen im Gesicht, da hörte er eine schmetternde Detonation. Er hob mühsam den Kopf und sah die Katastrophe.
Der Bentley war unten am Knick der Straße, nur etwa sechszig Meter entfernt, im Achtzig- bis Hundertkilometer-Tempo gegen den Stamm eines mächtigen alten Hickory geprallt und das völlig deformierte Wrack in Brand geraten. Helle Flammen leckten zu den Ästen des Baumes hinauf, der noch grün war und nicht Feuer fing.
Mühsam erhob sich Don Bryant und humpelte zur Unglücksstelle hinunter.
Auf den ersten Blick erkannte er, daß Mary Stratton nicht mehr zu helfen war, und er zog sich vor der sengenden Glut ein paar Meter zurück.
Er hörte Motorengeräusch, blickte die Straße hinauf und sah von oben einen weißen Nash herabrollen.
Das mußte Joan McMurray sein.
Der Chauffeur humpelte dem Wagen ein paar Meter entgegen und winkte. Dicht vor ihm stoppte der Nash hart am rechten Straßenrand. Joan McMurray stieg aus.
Ihr Gesicht war totenbleich, als sie erregt hervorstieß: "Um Gottes willen, Bryant, wie konnte das denn passieren?"
"Die Bremsen haben versagt", antwortete der Chauffeur.
"Aber wie ist das möglich? Haben Sie denn auf der Anfahrt zum Friedhof nichts bemerkt?"
Schweigend schüttelte Bryant den Kopf.
"Was ist mit Miß Stratton?" fragte Joan McMurray.
"Sie ist tot", antwortete er mit einem eigentümlichen Blick in ihre großen Mandelaugen.
"Was starren Sie mich denn so an?" fragte sie in einer Mischung aus Unbehagen und Empörung.
Seine Antwort war keine Antwort auf ihre Frage.
"Jemand muß während der Trauerfeier die Bremsleitung zerstört haben", sagte er.
Ein Toter heiratet
- Die Frau, die keine Witwe war -
von G. W. Jones (= ???)
