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"Ich schlage eine Pause vor", sagte Harry Wilkinson, der älteste der drei Zechgenossen. „Schau mal, Irving! Da drüben liegen ein paar hübsche Felsblöcke. Wir setzen uns zehn Minuten hin und lassen uns die Luft um die Nase wehen."
"Von mir aus!" brummte der Driver. Knirschend kam der Oldsmobile auf dem Geröll vor den sonpengebleichten Steinen zum Halten. "Aber auf dem Rückweg gehen wir noch mal in die Kneipe, in der wir zuletzt waren. Meinetwegen kann dann einer von euch fahren."
"Eine gottverlassene Gegend ist das hier", meinte McFarlane. "Nichts als Steine und Geröll. Dazwischen ein paar Krüppelkiefern. Man könnte meinen, wir seien in eine Mondlandschaft geraten."
"Mir gefällt's", erwidert Harry Wilkinson. "Einen so ruhigen Platz findet man nicht alle Tage — und so dicht hei Chicago noch dazu. Hier, Irving! Der Rest ist für dich."
Gierig griff Chalmers nach der fast leeren Flasche und trank sie aus. Dann warf er sie lachend über seine Schulter. Klirrend zerbrach das dunkelbraune Glas an einem der Felsblöcke.
Die drei Männer standen jetzt in einer Mulde, die sich in einem Bogen in das hügelige Terrain hineinzog. Der Grasbewuchs war äußerst spärlich, und wäre nicht hier und dort eine magere Krüppelkiefer aus dem hellgrauen Kiesgeröll gewachsen, hätte sich kaum bestreiten lassen, daß die Gegend tatsächlich einer Mondlandschaft glich.
Irving Chalmers lief wankend und stolpernd über den Kies. Er näherte sich dem Ende der Mulde. Die Böschung, die zu einem flachen, öden Plateau hinaufführte, war mit Ginster und dürrem Gras bewachsen. Die beiden anderen Ausflügler folgten ihm.
Plötzlich blieben die Freunde wie angewurzelt stehen. Was sie sahen, schien kaum glaublich. Irving Chalmers, der nur zwei Schritte voraus war, glotzte benommen auf das phantastische Schauspiel, das wenige Meter vor ihm ablief. Mit offenem Mund starrte er auf den Mann, der ihm entgegentrat.
Auch Harry Wilkinson und William McFarlane waren stehengeblieben. Mit ungläubigem Staunen sahen die drei Freunde in die Mündung der Maschinenpistole, deren Schaft die Faust des Fremden umklammert hielt. Auf keiner Seite fiel ein Wort; die Stille war, beklemmend.
Sie endete jäh, als der Unbekannte seinen Zeigefinger durchkrümmte. Ratternd begann die Maschinenpistole Feuer zu speien...
Nur eine Flasche Whisky
- Das verräterische Etikett -
von G. W. Jones (= ???)
