Fledermaus Band 670: Der Tod saß im Parkett
Nat Hastings stieß sich von der Tür ab und kam langsam näher. Seine hellen Augen nagelten Kowalsky auf seinem Bett fest.
"Du spinnst, Nat!" rief der Wirt gepreßt. "Man wird doch noch mal 'ne Runde um den Block drehen dürfen, um sich die Beine zu vertreten!" keuchte er.
"Und am Amundsen Park telefonieren", ergänzte der Anarchist drohend. Er zischte bösartig: "Mit einem Klugscheißer, der Quinn heißt. Mit einem Bourgeois wie er im Buche steht, einem Kerl, der mit der Blutsauger-Clique des Kapitals auf einer Stufe steht und für sie arbeitet!"
Die Worte trafen Kowalsky wie Keulenschläge. - "Quinn?" fragte der Wirt in einem Ton, als habe er den Namen noch nie gehört. Er zitterte so stark, daß ihm die Flasche fast aus den schwammigen Fingern glitt.
"Heuchlerisches Schwein!" fauchte der untersetzte Anarchist. „Ich bin dir heute mittag nachgeschlichen. Habe zwei Schritte neben der Telefonzelle im Gebüsch gehockt, als du diesen Quinn angerufen hast. Kein einziges Wort ist mir entgangen!"
Kowalsky zuckte zusammen. "Es - war nur - ein Scherz", stammelte er. "Glaube mir, Nat - ich - ich wollte euch nicht wirklich verpfeifen, auf Ehre!"
In diesem Augenblick sprang der Anarchist so schnell auf den feisten Wirt los, daß dieser nicht einmal Zeit hatte, abwehrend die Hände zu heben. Zwei Pranken packten ihn um Hals und rissen ihn brutal von der Bettkante hoch. Die Flasche polterte zu Boden. Der Whisky lief über die Dielen.
"Nein - nein...", röchelte Kowalsky. Er sah, wie ihn Nat haßerfüllt anstarrte und versuchte nun vergeblich, sich aus dem Griff des Anarchisten zu befreien. Doch die beiden Pranken preßten seinen Hals immer fester zusammen. Der Dicke lief dunkelrot an. Die wässrigen Augen traten ihm aus den Höhlen.
"So ergeht es allen Verrätern!" spie ihm der Anarchist ins Gesicht.
Kowalsky schnappte röchelnd nach Luft, als ihn die Hände des anderen urplötzlich losließen. Er taumelte gegen das Eisenbett. "Nat - ich schwöre..."
Das waren die letzten Worte, die der Kneipenwirt über die zitternden Lippen brachte. Er sah wie gelähmt den Stahl einer breiten Messerklinge im Licht der trüben Deckenfunzel aufblinken. Dann riß ihn die linke Faust von Nat Hastings auf das Bett. Die Messerklinge fuhr wie ein feuriger Blitz auf den Dicken nieder und bohrte sich in den feisten Hals des Kaschemmenwirtes. Ein blubbernder Laut, ein leises, ersticktes Röcheln, dann war das Leben des Mannes erloschen, der für eine Handvoll Dollar den Namen des Attentäters nennen wollte.
Der Tod saß im Parkett
- Mächtige Männer im Fadenkreuz -
von Jerry Ford (= Karl-Heinz Hackmann)