Band 477: Der Mann, der aus Manhattan kam
Schweiß brach Sam Hilton am ganzen Körper aus. Er wollte die Stehlampe einschalten, die ganz nahe bei der Couch stand, aber er vermochte kein Glied zu rühren. Die Angst lähmte ihn die Angst vor etwas Unbekanntem, Unnennbarem.
Tapp — tapp — tapp.
Die Schritte kamen näher.
Jetzt steht er vor der Tür! ging es Sam Hilton durch den Kopf, und er wollte schreien. Er öffnete den Mund, aber aus seiner Kehle drang nur ein Gurgeln.
Ein Schmiedehammer schien jetzt in wahnwitzigem Tempo von innen heraus gegen seine Rippen zu schlagen. Der Schmerz war kaum noch erträglich, und Sam Hilton hielt den Atem an.
Und dann wußte er, daß die Klinke niedergedrückt wurde. Er konnte es nicht sehen, aber hören, und er kannte das Geräusch. Es war ihm seit Monaten vertraut.
Dicht darauf folgte ein weiteres Hilton bekanntes Geräusch: das leise Knarren die Wohnzimmertür, deren Angeln einen Tropfen Öl längst ebenso nötig hatten wie Schloß und Klinke.
Es kostete den kranken Mann eine schier übermenschliche Anstrengung, den Kopf zu drehen. Sein Blick war zur Zimmertür gerichtet, aber er sah nichts in der Dunkel-WC Dafür hörte er etwas — ganz deutlich nun: die Atemzüge eines Menschen.
Eines Menschen?
Nein, dieses Rasseln und Keuchen konnte nicht von einem Menschen herrühren, das war der Atem eines Untiers, einer Bestie.
An die Stelle eines Ambosses in Sam Hiltons Brust schien eine gigantische Stricknadel getreten zu sein, die, sich langsam in sein Herz bohrte, in sein Herz, das vor Angst flatterte wie ein kleiner Vogel.
Plötzlich wurde es hell an der Tür.
Und nun sah Sam Hilton ein Wesen von unbeschreiblicher Scheußlichkeit, eine Schreckensgestalt, die eine Mischung schien aus Frankensteins Monster und Dracula. Eine zerklüftete Fratze, die von Blut überströmt, von Pestbeulen bedeckt war. Aus dem schwarzen, weit klaffenden Rachen ragten gebleckte Hauer — Eberzähne. Darüber war die Hufeisennase eines Vampirs.
Plastisch hob sich das Monster aus der Dunkelheit. Langsam und unausweichlich wie das Schicksal kam es näher. Es hob die Arme — oder die Vorderläufe? — spreizte die klauenbewehrten Pranken. Und aus dem schwarzen Loch, aus dem die Hauer gesprießten, drang ein schreckliches Gelächter.
"Neiiin!" schrie Sam Hilton, und in dem Schrei lagen namenloses Entsetzen, grenzenloses Grauen und Todesangst. Etwas schien zu zerreißen in seiner Brust, Er bäumte sich noch einmal auf, fiel zurück, streckte sich und war tot.
Der Mann, der aus Manhattan kam
- Alle Tage ist kein Zahltag -
von G. W. Jones (=???)
